le cose destinate al macero
hanno le forme senza alcun fermaglio
inclinazioni da passarci sopra
per ultima tenuta il vinavil
vedo parole ricadermi intorno
in lettere disposte in altri mo(n)di
estranee già alla nascita
in questa quiete ch’è rassegnazione
perdono il senso e l’anima
si vive d’ogni istante e non si vive
un delirio da poco straniamento
febbre leggera bianca
a infarinare sogni e discrepanze
e mi divento che non m’assomiglia
il ricordare. E quasi mi sgomenta
l’attaccamento al prossimo respiro
……………………………
cristina bove 
E quasi mi sgomenta
l’attaccamento al prossimo respiro
La poesia che conosco è quella che infila l’ago della parola dentro il tessuto della vita che offre un piano da tracciare e questa tua la riconosco.
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certo, Vincenzo, anche per me la parola è filo conduttore, legame che consente il riconoscersi nel comune destino esistenziale…
grazie
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“febbre leggera bianca
a infarinare sogni e discrepanze
e mi divento che non m’assomiglia
il ricordare.”
oh, quanto mi dicono questi versi!
quanto è vero tutto questo!
bella, bella poesia.
titolo perfetto!
splendido il collegamento con questo Waltz 2 di Shostakovich.
c’è la stessa “nostalgia”, secondo me.
ti abbraccio, Cri, con affetto
gb
che colori nel tuo dipinto!
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nostalgia di chissà che…
forse di qualche stella…
forse di un’armonia che ci appartiene.
grazie e buona giornata, gb
un abbraccio grande
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nostalgia di un’armonia che ci appartiene, alla quale vogliamo tornare
νοσταλγία
sì.
grazie, Cri.
gb
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μελαγχολία
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Batte il cuore batte e ribatte
ma non è lo stesso cuoricino bambino
che metteva le ali per farsi uccello
non era il battito sonoro dell’amore
che trasudava dai pori della pelle.
E’ rimasto un poco che ci tiene svegli
un incanto il canto di una lavandaia.
Ci salveremo da sole , Cristina, da sole, terse come una camicia uscita dal bucato.
narda
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no, non è lo stesso cuore che galoppava senza sforzo nelle brughiere delle più intense emozioni…
ed in quel poco che ci tiene svegli, la poesia è consolatoria.
forse ci stiamo già salvando, Narda, e siamo ancora qui… mi piace il buon profumo di marsiglia.
grazie
cri
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poesia dentro la poesia, i vostri commenti.
e non so dove posare il sospiro
ché il passo è divenuto respiro
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siamo specchi dell’anima a ciascuno
incorniciati dalla poesia
e questo è il passo, il battito, il respiro…
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E s’accavalla il respiro allo sgomento
lo segue, l’asseconda, conta i passi.
Scendono insieme, giù, verso la foce.
Lungo il tragitto abbondano gli scontri.
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e come tu comprendi il divenire
amica che conosci i passi e i fiati
e sempre cogli l’emozione e il dire
di questi tempi e di quegli altri andati…
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Dovrebbe esserci un ” mi piace molto “… ma non c’è. Lo scrivo qui.
Ciao Cri
Roberto
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grazie, Roberto
un caro saluto
cri
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