le persiane con bocche listate semichiuse
incorniciate d’ansia
il vaso lesionato di traverso
poggiai la mano su un miraggio
ch’era il mio petto
e lo sentii fermarsi a mezzanotte
si sarebbe spostato verso l’una
un battito con suono di xilofono

le costole hanno un tono accusatorio
di fronte alle domande
e ai vuoti a prendere

mentre mi perdo tra le quattro mura
__ci nacqui dentro, in fede mia__
signora notte
ti servo un’esistenza malandata
ma ti faccio lo sconto: paghi solo metà
l’altra è in offerta

silenzio e risolini
segnaletica a bordo di cuscini il maremosso
dell’incostante scriversi attraverso.

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Archiviato in:CriBo ]]> http://ancorapoesia.wordpress.com/2013/05/13/breve-pausa/feed/ 9 cristina bove via d'uscita - by criBo http://ancorapoesia.wordpress.com/2013/05/12/maternale-2/ http://ancorapoesia.wordpress.com/2013/05/12/maternale-2/#comments Sun, 12 May 2013 02:50:57 +0000 cristina bove http://ancorapoesia.wordpress.com/?p=3786 ]]> mia madre

Certo che il giorno delle ninnenanne
appartiene alle madri ed anche al mare
si cullano le anime dei tanti
resinose le zattere

racconta nella sera che fu ieri
la favola dei porti mai raggiunti
né le braccia accoglienti e il seno e il latte
potevano tradirsi e farsi vele

c’è un viavai di pietrisco
non ancora del tutto massicciata
andare di fuggitive assenze
calzando i propri piedi

le nenie dei notturni incantamenti
quando non hanno sottofondi
quando
la stonatura in gola arresta il pianto
madremia madremia
chi si sofferma a pronunciarmi ancora?
avere un nome
che non sia in disuso
un nomignolo forse
                            me lo diedi da sola.
Ma cos’è questa voglia di sentirmi
piccola?
mi strania, mi sovverte
è un affronto alla vita che ho vissuto
e che mi ha fatto
questa.

 

             
Sarà lontana da quel dire ruvido
degli inerpicatori più instancabili
in gara per la gracile acquiescenza
alle opportunità mai pari
che mai si dica il vero

ha tanto camminato in solitaria
_i postumi del tempo saccheggiati_
memorie fuori uso e preconcetti
latori d’ansia
massi disposti a personali cerchie
minuscoli emicicli di stonehenge

la voce dichiarava in sottofondo
l’imparità del verso
il conseguente ammutinarsi delle rocce stesse
diventare un esercito di pietre

una di lei vorrebbe andare via
l’altra ritenta il giorno e l’occasione
ma la stanchezza indebolisce entrambe
e ci si lascia andare alla corrente

————–

Se fossi interamente qui
scriverei cose semplici
mani al sapore di fragola
grida in cortile  la campana e il gesso
nei solchi tra una pietra e l’altra
fresca di sera illimitata
senza rassegnazione al grigio       e se

fossi la bambola di pezza
col cervello di stoppa
sarei felice d’ogni idea di carta
starei seduta un po’ accasciata a scrivere
con qualche propensione all’inventare
primaditutto te

che mi disegni col tuo indice

un nonnulla d’amore sulla guancia

poi se ci fosse un noi
di nuvole implacabili
pioggia d’alluvionarsi il corpo

e se ci fosse ancora

il mondo come rappresentazione
o la rappresentazione d’un pensiero
__senza trama né ordito
un palindromo d’anima sarei

di rive e rime nello stesso spazio__
per questo so di scrivere nel vento
come folata io stessa

nello stretto d’un varco passeggero

———————–

se troppo in alto o troppo in basso fosse
che si stirasse verso il cielo o che
nell’ipogeo del cuore s’attardasse
in solitaria defibrillazione
che le si fa di perla il sangue
(andare è una questione delicata
non basta scomparire qualche volta)
i volti intatti
le primavere chiuse nei balconi
e osare salti oltre sé stessi
oltre le pesantezze discordanti

ammesso che
per rifugiarsi nelle forme lievi
bastasse contrapporsi al nominare
cose chiassose e grevi
_farne nuvole improprie_
e trasparenze al correre perfetto
anzi volare

(Tornerò presto. Il pc non funziona, devo portarlo a riparare.
per adesso va a singhiozzo, spero mi dia il tempo di lasciare questo post)

____________________________

Se per essere poeti bisogna essere letterati, ebbene io non sono poeta.
Se solo i letterati possono essere poeti, io non sono poeta.
Continuerò a scrivere le mie “cose”, o cosare i miei pensieri, perché se non lo facessi  mancherei a me stessa.
La mia scommessa con la vita si sta rivelando superiore ad ogni ipotesi di durata.
Vivo giorno per giorno, ora per ora, non mi faccio programmi. E così come accolgo pazientemente le vicende dolorose, similmente accolgo quelle inaspettate gioiose.
Non so quanto mi resta di qualsiasi cosa, e non me ne dolgo.
Mi rallegro invece per il dono di anime che questo mezzo portentoso mi consente di incontrare.
Per quel che durerà, mesi, anni, decenni, ormai non so quantificare il tempo e tantomeno le aspettative.
Ma la vita è qualcosa di talmente meraviglioso, nel bene e nel male, che la vivrò in tutta la sua magnificenza. Con gratitudine.
Ed ecco un’altra delle mie cose:

Penombra

sappiamo vivere di piccole riserve
contrarre l’infinito in ore
e perfino momenti
dall’identificazione dei soliti gesti
soavi o no che siano

quindi non ti distrarre troppo a lungo
se annegando tra le cose morenti
utensili e verdure _e fosse pure
il calcolo di nomi ed equazioni_
sprofondassi impotente all’immanenza
di tutte le pulsioni

occorre che tu sappia simulare
un’apnea
così che nello sforbiciare l’aria
avessi quell’invito rimandato
e mi portassi a bere il vino adatto

in fondo siamo scesi a un compromesso
nel raccordarci con la vita
abbiamo omesso _cose fondamentali_
e per effetto
placebo simulacro dell’amore
ci siamo sporti a mendicare l’aria.

a “Mi hanno detto di Ofelia”

la sortita dal corpo s’è arrestata
sotto la veste disinvolta, pare
che sia la ruvidezza a dare stallo
: sgombero rinviato

tutti i traslochi furono severi
insediamenti in ombre differenti
_si partiva da numeri_
per aggiungere solo un’altra cifra
ai sacchi pieni di dimenticanze

e starsene confusi e transitori
in questa desuetudine s_offerta
lasciando che si spoglino d’attesa
dita afferrate ai corrimani

_____________

___________________________

Tensione ai quattro punti della tela
sfibrata la figura _il portamento_
eccentrico rotare a testa in giù
di quanto basta
per sfilacciare santi e filigrane
*
c’è un viavai che si sposta
di primavere in fila sul terrazzo
primavere da quattro sacchi e mezzo
di terreno pressato dentro i vasi
un limone di guardia alla ringhiera
incorniciato a tegole e grondaie
*
non è sicuro si possano indicare
dipinti bizantini in bianco e oro
se poi di guazza e firmamento
il mondo tutto è rappresentazione
inventario di libro scritto in cielo
_hahaha… cielo!_
e c’è chi tenta ancora il vaniloquio
dissertando di fili e cuciture
un io ipertrofico
disquisitore d’agave e smerigli
vetrine e melensaggini
mosca cocchiera
in groppa all’ippogrifo

mappature perlacee
trine di biancospino
al centro scorre inverso
un fiume d’ansia

le sequenze riprendono ogni volta
irragionevolMente

equiparati a nubifragi
sette livelli di collegamento
per arrivare al punto di partenza

il conto
lo sto pagando a rate nelle vertebre
mentre cede ogni cosa
e un sussulto di forme irregolari
mi dipinge sul viso ombre perfette.

Chi mi cercasse oltre la soglia
aggirerebbe solamente un argine
per toccare con mano
che non era l’accesso che voleva
_io sono l’anima_
il corpo è un rimasuglio occasionale

dopo
ci saranno pensieri che non ha
mai formulato adesso

https://ia801701.us.archive.org/30/items/Bru20130416/Bru20130416.mp3

è stata una bellissima esperienza di cui ringrazio Mari D, Georges Lorend, Fiordaliso, la regia e tutti quanti.

ecco il podcast  [Ascolta&scarica il podcast]

Ero molto emozionata.

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